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lunes, 11 de febrero de 2008

HOMENAJE A FRIDA KAHLO: 100 AÑOS








Homenaje 100 Años de Frida Kahlo
Patricia M. Araya


FRIDA
México, nació de tu entraña.
Una pintora vestida de tehuana.
Con trenzas en forma de corona.
Recostada en su lecho.
Abrazada a sus pinceles. Se creó a si misma.
Al universo, y a la tierra.
Con su columna rota llena de clavos.
Un corsé la sujeto a la vida.
Se llamo Frida.
Creo arte con su dolor.
Y con Diego, en su pensamiento.

Publicado el 12/9/2007 Copyright © Dina Moreno Astudillo. Todos los derechos reservados.



Cartas privadas de Frida kahlo
Veinticuatro cartas escritas de su puño y letra por la artista mexicana Frida Kahlo (1907-54) y dirigidas a su médico personal, que serán exhibidas desde hoy en la capital federal, reflejan sus dolencias y rencores, así como su desilusión por no haber podido tener un hijo.

Esas cartas, varias de las cuales fueron dirigidas a su médico personal, también muestran los miedos, las obsesiones, pero, sobre todo, la voluntad inagotable de vivir de una de las más grandes figuras del arte contemporáneo en México.

La exposición "Leo Eloesser": la medicina y el dolor en la obra de Frida Kahlo. "Una relación epistolar" se podrá apreciar a partir de hoy y hasta el próximo 19 de noviembre en el Museo que los admiradores de la célebre pintora crearon en su "Casa Azul" del barrio colonial de Coyoacán, en el sur capitalino. La muestra es patrocinada por el fideicomiso que maneja los museos de Kahlo y su esposo, el también artista Diego Rivera, diversas instituciones culturales mexicanas y el Hospital General de la Universidad de California en San Francisco (EEUU), dijeron los organizadores.

La intensidad de Frida también se refleja en sus escritos
El objetivo de esta muestra es dar a conocer una importante faceta de la vida de una de las artistas más reconocidas del mundo. La intensidad de la vida de Frida no sólo se refleja en su obra plástica, sino también en sus escritos, explicó en una rueda de prensa el director del fideicomiso, Carlos García. La artista plasmó su estado de ánimo en varias cartas que remitió a su médico, el estadounidense Leo Eloesser, a quien conoció en México en 1926 y volvió a ver en San Francisco en 1930, siempre junto con Diego Rivera. A partir de 1926, los tres establecieron una estrecha amistad y el doctor se convirtió en una de las personas de mayor confianza de la artista, no sólo en cuestiones de salud, sino en otros asuntos de su vida privada, aún aquellos que afectaban sus más profundos sentimientos. "Estos días me he aburrido bastante en Nueva York, pues no veo a nadie, ni pinto ni hago nada".
La "high society" (alta sociedad) de aquí me cae muy "gorda" (mal) y siento un poco de rabia contra todos estos ricachones de aquí, pues he visto a miles de gentes en la más terrible miseria, escribió en una de las misivas en 1931.

Celos de la primera esposa de Rivera
La sinceridad con la que se expresaba y la confianza que le tenía a Eloesser fueron aumentando con los años, por lo que llegó a revelarle al doctor que sentía celos por Guadalupe Marín, la primera esposa de Diego Rivera y con quien procreó dos hijas. "Por favor no te vayas a enojar conmigo por lo que te voy a decir: hoy en la mañana, cuando me invitaste al concierto, estaba decidida a ir por darte gusto y por verte, pero cuando supe que Diego convidó a su palco a las amigas de la Marín, que me caen como punta en el ombligo, se me quitaron las ganas de ir", señaló. "Prefiero hablarte franco, pues sé que me comprendes y perdonarás si me rajo", apuntó la artista en una hoja blanca, sin fecha. Su deseo de ser madre, así como el dolor que le provocó su infertilidad, fue otro de los temas privados que más abordó con su médico. "Tenía yo tanta ilusión de tener a mi Dieguito chiquito que lloré mucho, pero ya pasó, no hay más remedio que aguantarse", escribió Kahlo después de su primer aborto en 1932. "¿Usted cree que sería más peligroso abortar que tener un hijo?", le preguntó en esa misma misiva, firmada por la "muchacha molona" (que molesta), pero que lo quiere tanto y cree cada una de sus palabras". Además de las epístolas, en la exposición de Ciudad de México se presentan objetos personales de Kahlo, medicamentos que consumía, documentos y fotografías de Eloesser, así como algunas obras plásticas relacionadas con su salud. El Hospital General de San Francisco ha prestado las obras "Retrato del doctor Eloesser", de Kahlo, y "La tortillera", de Rivera, que se mostrarán por primera vez en México, dijo García. Varias de las cartas fueron suministradas a los organizadores de la exposición por Juan Pascoe, dueño de una imprenta ubicada en el municipio mexicano de Tacámbaro (Michoacán, oeste), donde vivió el médico estadounidense junto con su esposa, Joyce Campbell. Pascoe señaló que no conoció a Eloesser, quien falleció en 1976, pero sí a Campbell, quien le entregó las cartas al irse de Tacámbaro, hace tres años. La sinceridad con la que se expresaba y la confianza que le tenía a Eloesser fueron aumentando con los años,


Cartas Flotantes de Frida Kahlo
Con vivo interés y en medio de un silencio matizado por los murmullos, la gente lee pausadamente. Solos o en grupo se acercan, primero con curiosidad, a los documentos, que encapsulados en acrílico penden de un par de alambres sujetos a una estructura que domina todo el techo de la sala. Línea a línea se van disipando las dudas, se van abriendo nuevos secretos. ¿Ya viste? ¿Quién es el doctorcito? ¿Dice cielar o celar? Las letras trazan una imagen distinta a la del pincel y en conjunto integran un autorretrato de Frida Kahlo distinto a los que pueblan la Sala Nacional del Palacio de Bellas Artes. Ahí está la mujer que sortea con humor sus pesares, la adolescente que se dibuja llorando o contenta, la artista convaleciente que narra su dolor y sus dudas, la amiga que posa sus labios con carmín sobre la postal. Las cartas y postales de Frida Kahlo que integran la última parte de la exposición Frida Kahlo 1907-2007. Un homenaje nacional, que se presenta actualmente en el palacio de mármol, constituyen uno de los pasajes más interesantes para los visitantes de la muestra (más de 350 mil, según cifras oficiales). Setenta piezas, pertenecientes a 17 colecciones, integran la pequeña muestra, constituida principalmente por la correspondencia entra la pintora y su doctor, Leo Eloesser. La curaduría de la sala estuvo a cargo de un equipo en el que participó Roxana Velázquez, directora del Museo del Palacio de Bellas Artes.“Son varios documentos, desde que Frida era una joven de 20 años hasta sus últimas cartas —señala Velázquez. La instalación de la sala ha sido un gran acierto. Que el público pueda tocarlas ha provocado una desacralización. Los jóvenes y adultos pueden leer como si ellos fueran los destinatarios.” Las 21 cartas y postales que Frida le escribió a su doctor y amigo, así como las 23 que él le envió, y que acaban de ser localizadas en los archivos de la Casa Azul (al lado de correspondencia inédita como la que sostuvo con su novio en la preparatoria, Alejandro Gómez Arias), integran además el libro Querido doctorcito. Frida Kahlo y Leo Elosser, correspondencia, recién editado bajo el sello de DGE y Conaculta, y que recupera, en facsímiles, el intercambio epistolar desarrollado entre el 15 de junio de 1931 y finales de 1951. El tomo será presentado este miércoles, a las 19 horas, en el Museo Frida Kahlo, con la presencia de Carlos Monsiváis, Teresa del Conde, Arnoldo Kraus y Juan Pascoe. Escribe Monsiváis en su ensayo “Frida, corresponsal”, que la artista “es la creadora de un idioma único, que reelabora los lugares comunes y los traslada a esa atmósfera donde los coloquialismos hacen las veces de fuegos de artificios, y donde se crean sobre las páginas los juegos del ingenio y el desenfado, las revelaciones del dolor y la indignación.” Si juera papel volara El recurso museográfico de las cartas flotantes de Frida no es una novedad. La primera vez que se exhibieron al público, en 2004, los documentos colgaron del techo de la Biblioteca Henestrosa, en la ciudad de Oaxaca, tierra de la madre de Frida. Fredy Aguilar, director de la biblioteca, participó en el equipo que planeó la museografía. Asegura que la idea surgió de una exposición de pájaros creados por el artista juchiteco Francisco Toledo, en donde las aves materialmente volaban sobre las salas. “No es lo mismo tener una carta en la vitrina, que colgarla y hacerla accesible —afirma. Utilizamos materiales como el acrílico y papel libre de ácido. Había cartas, una postal y un telegrama. La exposición duró tres meses con mucho éxito.” Antes de estar en el Palacio de Bellas Artes, las cartas se presentaron en 2005 en la Casa Azul, en donde si bien no colgaron, tuvieron una museografía que permitía su lectura por ambos lados. El destino de las misivas era el aire. Las cartas de Frida con su doctor fueron enviadas por correo aéreo de México, Detroit o Nueva York a San Francisco, hogar del prestigioso cirujano, quien voló con todo y cartas a Tacámbaro, Michoacán, en donde vivió sus últimos 25 años. Las cartas escritas por Frida quedaron en posesión de Joyce Campbell, viuda del doctor, a la muerte de este último, en 1976. Campbell decidió donar la correspondencia al editor Juan Pascoe, quien a su vez las envió ¡por correo ordinario! a la Biblioteca Henestrosa de Oaxaca para la exposición. En la actualidad, su lugar de resguardo es la bóveda del Museo de Filatelia de la misma ciudad.

Homenaje a Frida Kahlo

Con la maestría de su fina pincelada, Frida dejó plasmado en docenas de autorretratos sus unidas cejas negras y su escaso bigote. Esta misma Frida fue la que se quitó de un tirón tres años de edad, sosteniendo que había nacido en 1910 en Coyoacán, México, en vez de su fecha original 1907. ¿Capricho vanidoso? Probablemente, no. Aunque Frida fue casi siempre su única modelo, su intención iba más allá de querer preservar la belleza de su juventud, ello estuvo más relacionado con su necesidad de identificarse con México, su tierra amada. El hecho en el cambio de su fecha de nacimiento tiene relación con el año del comienzo de la Revolución mexicana (1910) y el retiro del poder del presidente Porfirio Díaz. Si esta mentira tan obvia nos resulta necia e incongruente, incomprensible en contraste a su desenvuelto candor, ello sólo proyecta, por un momento, la yuxtaposición de imágenes que encontramos en sus pinturas. Frida nunca se detuvo ante los hechos tangibles para llegar y expresar su propia verdad; en el caso de su fecha de nacimiento, la gran verdad en este caso es que, el destino de ella y el de México moderno, estarían intrincablemente conectados en un proceso de revolución y renacimiento. Para comprender la naturaleza de esta artista y sus pinturas es necesario poner a un lado todo tipo de convencionalismos, incluso las fechas, como pudiera ser el caso. Asimismo, y mucho más paradójico aún, esta comprensión requiere de que nos ubiquemos en el contexto de la Historia en que sucede la vida de la artista. Frida misma, siendo una artista revolucionaria, le toca nacer en el medio del caos político que vivía su país el cual, pasaba por un proceso de sangriento renacer. Esa imagen, de acuerdo con Frida, es mucho más verdadera que el hecho en sí mismo, sería trivial no estar de acuerdo.
Ya sea que estuviera en París, New York o Coyoacán, Frida siempre vistió con el elaborado traje típico tehuano de las indias doncellas. Así como la realidad de su país la fueron modelando y definiendo, igualmente lo hizo su esposo, el muy conocido muralista, Diego Rivera. Si México era para Frida su verdadero progenitor, Rivera, 20 años mayor que ella representaba su "hijo grande"; ella solía llamarlo su pequeño bebe. Frida conoció a Rivera cuando todavía era una estudiante en el colegio. Un tiempo después, 1929, se convirtió en la tercera esposa de Rivera, un hombre que, abiertamente fue diagnosticado por su médico incapaz para la monogamia. No falta el mencionar que, esta relación fue una unión poco convencional, problemática, sin embargo, apasionada que sobrevivió numerosas infidelidades por ambas partes, separaciones e incluso, un divorcio en 1939 y la consecuente reconciliación, celebrando un segundo matrimonio en 1940. El amor de esta pareja se sometió a duras pruebas pero, como se demuestra en las raíces de la pintura "El abrazo de amor", el amor de Frida por Diego fue tenaz. No obstante, el matrimonio no protegió a Frida de los sufrimientos y padecimientos que caracterizaron su juventud, cuando un horrible accidente en autobús dejó su cuerpo fracturado y debilitado por prácticamente el resto de su adultez. La incorregible actitud mujeriega de Diego, al colmo de relacionarse con la propia hermana menor de Frida, Cristina, sólo contribuían a aumentar su dolor. "Yo sufrí dos accidentes graves en mi vida", dijo una vez Frida, "uno en el que un autobús me tumbó al suelo… el otro accidente es Diego". Fue un matrimonio que permaneció sin hijos y esto fue la fuente de muchas de las angustias de Frida, tanto como las infidelidades de Diego. Para Frida Diego era todo: "mi niño, mi amor, mi universo". Como artistas, la pareja era muy productiva. Cada uno consideraba al otro como el mejor pintor y pintora de México. Frida se refería a Diego como el "arquitecto de la vida". Cada uno asumía con un profundo orgullo la creación del otro, a pesar de haber sido drásticamente diferentes en estilo y forma. Montado en un andamio y a la intemperie, Diego pasaba horas trabajando en un mural día tras día, él amaba obsesivamente pintar, tanto como Frida lo amaba a él, entregando inmensos murales públicos sobre temas políticos. Frida, en cambio, estaba la mayor parte de su tiempo inmovilizada con un corsé y acostada en la cama o confinada a un cuarto de hospital, ya sea porque se estuviera sometiendo a una cirugía o recuperándose de alguna. Frida se alternaba intensamente entre la languidez y pintando obra personal. Cerca de una tercera parte de su obra, 55 pinturas, está compuesta de autorretratos. En algunos, su rostro, como una máscara, refleja una mirada fija e impasible. En otros en cambio, una gráfica y detallada representación de sus órganos internos nos revelan en correspondencia el estado de su mente. Ella era capaz de, en una sola imagen, revelarnos y revelarse lo más indigno de una traición, así como también el dolor de un aborto. Diego, un artista del realismo socialista, se fue una vez en lágrimas de orgullo cuando Picasso expresó su admiración en los ojos de un autorretrato de Frida. Diego llegó a escribir una entusiasta carta de recomendación a un amigo para una exposición de la obra de Frida: "Yo la recomiendo, no como esposo sino, como un entusiasta admirador de su trabajo, ácido y tierno, duro como el hierro y delicado y fino como el ala de una mariposa, adorable como una hermosa sonrisa, profundo y cruel como lo más implacable de la vida". El trabajo de Frida, algunas veces fantástico otras sangriento, ha sido definido como surrealista, al respecto una vez ella comentó que nunca había pensado en que ella era una surrealista "hasta que Andre Bretón vino a México y me lo dijo". ("El trabajo de Frida Kahlo es la mecha de una bomba" escribió de admiración Bretón). Sin embargo, Frida evadía todo tipo de etiquetas, Diego por su parte, la definía como realista. Su principal biógrafa, Hayden Herrera, parece coincidir con él cuando escribe que, incluso en sus más complejas y enigmáticas pinturas, "Lo que el agua me dio" por ejemplo, "Frida está "con los pies muy sobre la tierra" al representar imágenes reales de la forma más literal y directa". Como es el caso del arte típico mexicano, las pinturas de Frida "hechos y fantasías se entremezclan como si fueran inseparables e igualmente reales", agrega Herrera."No sé si mis pinturas son o no surrealistas pero, lo que sí estoy segura es que son la expresión más franca de mi ser", Frida escribió una vez. Como mis temas han sido siempre mis sensaciones, mis estados de ánimo y las reacciones profundas que la vida ha producido en mí, yo lo he llevado objetivamente y plasmado en las figuras que hago de mi misma, que es lo más sincero y real que he podido hacer para expresar lo que yo he sentido dentro y fuera de mí misma
La figura de Frida y su obra son un desafío a cualquier definición absoluta porque, se prestan más a una descripción en la cual ambigüedad la caracteriza. Frida se alternaba entre la esperanza y la desesperación. Le encantaba bailar y las multitudes, coquetear y seducir sin embargo, a veces se sentía miserablemente sola y rogaba a sus amigos y amantes que la visitaran o que no la "olvidaran". Poseía un agudo sentido del humor, usualmente un marcado humor negro al igual que, una disposición muy aguda a la inventiva y la metáfora. Frida siempre se esmeró por mantener un hogar para Diego y amaba preocuparse por él, prepararle comida y bañarlo. Le encantaba rodearse de mascotas exóticas como monos araña y perros, y adoraba a los niños los que siempre trataba como iguales. Frida gustaba de los chismes, chistes subidos de tono y los sin sentidos en cambio, aborrecía la pretensión. Trataba a los sirvientes como a su propia familia y a los estudiantes como colegas muy estimados. Frida Kahlo era la personificación de la alegría, un anhelo por la vida. Valoraba la honestidad, especialmente la propia. Una vez le escribió a un antiguo amante, quien abiertamente la había dejado por su debilidad física, "tú mereces lo mejor de lo mejor porque, tú eres una de esas pocas personas que, en este mísero mundo siguen siendo honestas consigo mismas y esa es la única cosa que realmente cuenta". Cuando Frida Kahlo muere a los 47 años de edad, el 13 de Julio de 1954, dejó una serie de pinturas que corresponden a la representación de su evolución como persona, al igual que, una serie de emotivas cartas a amantes y amigos junto a un colorido y cándido diario. Todo esto es una irrefutable evidencia de que su vida no fue nada menos que una búsqueda por ser honesta consigo misma, incluyendo fecha de nacimiento (1910) y todo lo demás.
2007-09-12 06:07:23









sábado, 26 de enero de 2008

El Grito

Quisiera gritar
El silencio se espante
Los tímpanos rotos del mundo
Luego mi grito ahogarlo en el río
En el río de la felicidad.
Ser después de eso un alma libre…libre
No volver a tu nido, nunca jamás
Solo volver al bosque que me espera
Subirme al árbol más alto
Divisar el horizonte
Refugiándome en la paz
Poder contemplar
La divina belleza encontrada
En el espejo de mis ojos
Mis ojos por primera vez
Resplandecientes de felicidad
Quisiera gritar
Haya un terremoto de cambios
Yo montada en el arco iris de mis pasos
Copyright ©Patricia M. Araya

viernes, 21 de diciembre de 2007

Mujer Descalza.


Camina mujer descalza por el verde prado. Tez alba paloma, vestido largo, fondo rojo flores orientales, pasos cortos. Ve donde la noche te quiera llevar al ritmo de la música y sigue por la senda que ya caminada. Sigue tu escritura, signos y la interpretación de la vida como si fueras única en este camino. Libérate, inmortal y sube en la grulla hasta el cielo. Busca la serenidad que aquí en la tierra nunca encontraste, vete ya danzando música de dioses liberada
Deja el aroma de los inciensos te guíen llegando al altar de todo los arrepentimientos y reverencies la belleza del bien. Que vean los dioses tu sincera piedad. Los tambores dirán a los vientos que eres libre de volver y seguir existiendo como el más humano de los seres…,besando la tierra madre. Amando tu pasado y divirtiéndote en el presente y con las manos abiertas estrechando el porvenir. Has vuelto disfrutando de la fruta perfecta. En tu corazón y mente la armonía que nunca se fue, solo perdida vagaba en los latidos. Eres longeva y capaz de disfrutar de la gloria ilimitada y caminar feliz entre toda la gente común irradiando tu armonía. Camina mujer descalza que volverás hecha un manto de paz.

Copyright © Patricia M. Araya

domingo, 9 de diciembre de 2007


A Todos Los Amigos:
“Nuestro regalo es la palabra y enriquece al que la envía y al que la recibe”__P.M.A

Que todas las palabras que han salido de nuestras plumas y ese esfuerzo en preparar las historias, cuentos y poesías se unan y formen una cadena de amor dando muchas vueltas alrededor del mundo y sea guirnalda hecha de manos unidas de hermandad y paz. Cada palabra sea paloma que anide en las almas y corazones de quienes nos leen. Que nuestras palabras sean música y esta música retumbe y sea eco y regrese a todos los poetas del mundo con nuevos bríos y sigamos enviando palomas mensajeras en su pico, carta de un mundo mejor para todos.
Felices Fiestas de fin de año, afectuosamente,
Patricia M. Araya

martes, 4 de diciembre de 2007

SOLO UN SUEÑO

Solo Un Sueño



Vestido de agua marina

Anillado de oro tu dedo

Recitando poema venias

Quedándote por una noche

Mil noches más

Ahora cadena a mi cuello

Flotando a tu mar bravío

Solo me queda soñarte

Como un encantamiento

Ojos cerrados mirando el cielo

El cielo de tus ojos fruncidos

Boca palpitante de enojos

Corazón amargo y eterno

Atada quedaba me

A un viejo amor trébol

Amada o no amada



Copyright © Patricia M. Araya



sábado, 24 de noviembre de 2007

Secreto de Naturaleza

Secreto De Naturaleza

¿Su esposo (a) ronca?
Cuando se esta durmiendo y súbitamente se despierta y no sabe que pasa, solo hay un ruido infernal y llega a la conclusión que se despertó porque la persona que esta a su lado ronca. ¿Qué se puede hacer?
Un secreto de naturaleza que viene desde bis- abuelas, abuelas, madres, etc. Es la respuesta.
Hay que tener a mano un zapato del marido cerca y mientras este duerme darle dos zapatazos en la boca ¿Por qué dos zapatazos se preguntaran? Uno en forma horizontal y el otro vertical; ambos formando la señal de la cruz…y vera que nunca mas escuchara ronquido alguno el resto de su vida….ah, y rece mucho para que el que está durmiendo no la ahorque en el proceso
Copyright © Patricia M. Araya

domingo, 11 de noviembre de 2007

Cada Día Que Pasa...


Cada día que pasa soy nítido espejo
Reflejo tu recuerdo a prisa
Tus ojos los borro con limpia vidrios
Como una aseadora pulcra
Busco la escoba más grande
Que te barra luego
Te escobillo, te blanqueo al sol de mi existencia
Cada día que pasa uso detergente desengrasante
Lavando y enjuagando con agua pura
Cada día pulo tu olvido con alambre fino de piso
Con el pie como a la usanza antigua
Transpirando la gota gorda, pero alegre
Descanso a ratos contemplando el mar con un suspiro
Con muchas menos ganas que antes
Desde la ventana mía a la tuya
Uso desinfectante olor a limón y almendras
Voy navegando rejuvenecida desde tu vuelo
Me dejo llevar por las olas hacia el horizonte de mi risa
Tan lejano te has ido. Me hace bien.
Ya no riego tu amor bonsái
Ni semillo caricias ni sueños deshidratados
Me aferro a un remo firme
Navegando horizonte verde
Mis manos aferradas al futuro rojo
Con bandera de color me rindo
Quiero plantarme árbol flor de damasco
En algún lugar opuesto a tu noche
Todos los quintrales lejos del mio
Si alguna vez me vieras, reirías de mí
Sigo escoba, plumero y cloro en manos
Y el espejo de mi vida cada día brilla más y más…

Copyright © Patricia M. Araya

http://www.escritorium.com/5922/patricia-m-araya/cada-dia-que-pasa-/

sábado, 10 de noviembre de 2007

Hoy Me Quiero Escapar


Hoy me quiero perseguir pero de felicidad
Hoy me quiero libre, dichosa, humana a rabiar
Hoy me quiero regresar donde haya paz
Vaso de agua dulce transparente caviar
Bajativo añadido al jengibre
Garganta suave corazón cantando
Hoy me quiero dar aviso
Que puedo ser feliz y cuanto antes mejor
Todas las alas de las aves
Se adosen a mi alma y volemos juntos
Viajemos por el espacio y verme desde lo alto
Quiero todas las primaveras vengan a mi
En mi corazón ellas duerman y despierten
Florecidas de amor, miel de abejas y anís
Hoy me doy permiso para reír, sonreír, gritar
Darme experiencia que se siente gozando la alegría
Que todo mi mundo se contagie
Este deseo despierte luciérnagas brillando soles
Despierte los jardines de violines y clarines
La tranquilidad dance a mí alrededor
Como mariposa de coral y loca
Hoy cierro puertas negras y abro ventanas girasoles
Hoy soy libre, abierta como libro de amor
Con mi corazón henchido manando armonía
Amarizando en el mar de mis antojos
Saberme viviendo mucho, gozando viva
Y ¡viva la vida! vivida
Hoy me quiero escapar con la dicha

Copyright © Patricia M. Araya
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viernes, 9 de noviembre de 2007

Agua Que Nace


Agua Que Nace

Cierro mis ojos, por vez primera, veo agua clara, transparente. La superficie es calma, agua pura emanando de mi yo interior; algo intuye mi existencia. La palabra felicidad esta en mi; no en lo exterior ni en las cosas que veo…el mar allá afuera simplemente; ya es bello porque esta emanando su poder dentro de mi…Mis ojos son el espejo de esa belleza.
Es tan cristalina el agua en el fondo mí ser, que estoy deslumbrada…donde todo borbotea, nace, se irradia hacia fuera. Haciendo que la energía bulla a través de venas conectándose con cada átomo de este universo maravillosamente mio.
Es una cadena que viene desde la profundidad sin comienzo sin fin. Es una guía naciente que viene me traspasa conectándome con esa realidad que no existe sino en mí, realidad que recién estoy descubriendo. Burbujas hacen esta galaxia en mí; se mezclen la luz y el color fuego a raudales…como algas marinas mecidas por el oleaje. Un gran universo en movimiento elíptico; yendo a ratos sólida como volcán que emana greda madre, y a ratos liquida como sangre manteniéndome viva, expectante. Un ser evocando a Dios. Al mencionar Dios; esta fuente que es mi vida debo decir ha sido generosamente rebalsada de agua bendita y pura. Agua que cae como enviada del mismo supremo con baldes de manos invisibles, cayendo como en pila bautismal haciendo que esta agua genere viento dentro de este caudal que fluye y se levanta queriendo florecer y arrancarse en alas de mariposa para colocar belleza donde mis ojos vean…observen con la mirada de este ser que ha vuelto a renacer con palabras que fluyen como oro liquido.
Copyright © Patricia M. Araya

sábado, 3 de noviembre de 2007

UNA MUJER

Una mujer
Escaleras que no conducen a ningún lado
Pez que vuela en la sombra de un rostro
Isla a lo lejos con alumbrado de estrellas
Mujer amenizando una gran fogata
Mientras un hombre cabeza abajo
Con cuerpo de pájaro cae a las llamas
Joven mujer recostada en una balsa de oro
Un pájaro negro en sus manos blancas
En velamen tejido con conchas y moluscos
Va tranquila hacia el río de la muerte
Un castillo con raíces de árbol
De ramaje hecho con cabeza de hombre
Contemplando a una mujer
Con espinas en su cabellos
Se dejan arrastrar hacia la isla estrellada
Hombre mago que pesca con caña de pescar
Hecha de un inmenso pez
Huevos de aves desovando de los pies descalzo de esta jovenzuela
Mujer que se balancea en el cielo
Con sus pies en el mundo marítimo
Mujer que lleva pájaro negro en su frente
En sus labios tocando la trompeta del triunfo
Mujer que gobierna todos los espacios
Reina, madre, maga, hechicera, diosa.
Moviéndose en este mundo de ilusiones
Copyright © Patricia M Araya













martes, 30 de octubre de 2007

Mis Pasos


Mis pasos

Felices de estar vivos mis pasos
Vagabundeando en esparcimiento
Quiero ir donde no haya fin
Encontrarme con la voz interior
Cantarle a mis pasos el himno de la alegría
Estar yendo y viniendo sin control
Oteando el paisaje de mi vida
Desde lo alto, y desde el horizonte
Ver a los amaneceres abajo
Como pequeños soles
Ser pájaro ruiseñor
Algo que tenga alas
Verme rebozante
Revoloteando calas
Nadando en pensamientos rizomas
Dejarlos caer como lluvia
Laguna de remordimientos no acordarme
Que no sepan nunca que he llorado
Y viajen por río de alegría
Lleguen a una ladera
Sacando de mis pies el barro
Vistiéndolos de pradera
Pasos nenúfares amarillos
Con hojas forma corazón
Caminando libre…ninfeácea
Sobre las aguas de tu amor perdido.





lunes, 22 de octubre de 2007

Noche

Noche
La noche soltera
Callejea sin rumbo
Sin ojos solo boca casera
Ejercitando dedos mentales
Sin dormirse carpintera
Noche encendida a raudales
En portalones lámpara esperan
Caigan cielos lluvias
De mojados poemas
Agua regadera
Frasco de poma
En vaso perfumero
La noche soltera
Soltera no se queda
Buscando almaciguera
Sembrador llegue sonámbulo
Noche de bastón blanco y ceguera
Noche de oído sensible
Cata de vid nutriera
Palabras lo mas borrachas posible
Adentrándose en la noche virgen




viernes, 19 de octubre de 2007

Mar Sin Nombre

Mar Sin Nombre

Cuadros dibujados por el viento
En la alfombra arenosa de la playa
Quedan plasmados en el lente de mi alma
Descubriendo arte quántico
En el medio de mi andar sereno
Camino y veo solo mar
Tus pasos que van adelante
Luego me persiguen
Antes eras lo que yo quería ser
Ahora…no vivo
Después de ti quedare ahogada
Quieta me inquieto
Saberte tan lleno de recovecos
La orilla no alcanzo
Solo escucho tu voz que retumba
Es solo eco…
Sol quémame los pensamientos
Derrite los recuerdos
Quiero mis pasos marcados
En alas de gaviota
Sorda, no quiero más ecos
Muda gritando mi alegría
Mis pasos borrados por tu mar
Dibujando mi vida








viernes, 12 de octubre de 2007

Regalo de la Pacha Mama




Camino tan rápido por la vida

Que no tengo existencia

Sin mirar vivo en ella

Mis piernas sedientas caminan

A veces un tanto extrañas

Muevo mis brazos como alas

Bajo el suave sol de comienzo de otoño

Lleno mis pulmones de oxigeno

Para aprender a respirar mejor

Unificar energía necesaria

Mis pasos van hacia su encuentro

Solo verla siento ese ahogo en el corazón

La divina renovación de mi yo comienza

Restableciendo súbitamente la alegría

La pena se esfuma como nube de verano

Un camino adornado de patos silvestres esperan

Enseñándome como es la vida

La vida estaba lenta, serena bajos sus patas

Algunos descansaban a la orilla de mis pasos

Mirándome con sus ojos de paz simple

Estamos felices deberías estarlo tu, decían

Mientras las ardillas correteaban

Subiendo y bajando los árboles

Eran cálidas disfrutando su día

Traspasaban su alegría de vivir

Mientras yo aprendiendo de su armonía

Sintonizándome con ellos

Mi espíritu volaba como pájaro

Volaba a recibir este regalo

De manos de la Pacha Mama


By Patricia M. Araya
Voorheess, New Jersey
Derechos Reservados de Autor



miércoles, 10 de octubre de 2007

Ella, la palabra



En el centro del templo
Un rostro, un sol
Sol de ojos de primavera,
Árbol saliendo de su frente
Una cruz entre los dos ojos
Labios de verano sonriente
Cuerpo de viento ondulante
Con pies de enredadera salvaje
Telón rojo púrpura como fuego
Entre dos columnas
Palabras en jeroglífico
Un elefante en dos pies pisando serpiente
Una cabeza de oveja con cuerpo de ave rapiña
Pterosaurio invisible volando enfrente
Hombres hormigas caminando este templo
Hombres sobre esqueletos de caballos
Hombres ofreciendo ritos a un ídolo
Mujer solitaria apoyada a puerta navegando en el espacio
Hombre en tareas cotidianas otros memorables
Mujer sentada en escalinatas
Con base negra en sus manos
Paciente, y pequeña ante la inmensidad
Musitando poder adentrase en noche de luna
Noche de aves nocturnas
Fantasmas que vuelan en sueños
Todos en un cuadro surrealista
En busca de un día radiante y fugaz
Donde ella, en rito lujurioso se vista de poema

lunes, 8 de octubre de 2007

Mía La Vida

"Mía La Vida"
Mis ojos pesan
La conciencia alerta
El corazón palpitante
Canté sueños todo el día
Liberé todas mis energías
Ahora es noche y cae
Silenciosa como yo
He nacido un día más
Bajo tu desesperanza
Canto para no llorar
La vida mía
Fue dada, y concebida
Mía la vida
Para vivirla
No llorarla
Que hago a tu lado
Si soy tu perdición
Camino mi mundo
Quiero vivirlo
Quiero vivirlo
Cantarlo, deletrear cantando
Para luego añorar
Que he vivido

Derechos de Autor Reservados

Patricia M. Araya



viernes, 5 de octubre de 2007

Carta al Viento

Carta al viento:

Hace tiempo que no te escribo; debe ser porque tú tampoco has revoloteado frescamente por mi lar, pero hoy es el día, o mas bien la noche aquella en que el tren se deja oír desde mi casa de infancia. Ahora pasa lo mismo, el tren me hacia pensar en escribirte. Es la nostalgia no se. Es la necesidad de comunicarme, eso debe ser. No me entiendo siquiera yo misma. Creo que tú tampoco lo entenderás, pero igual te haré leer una vez más una carta mía. Creo que esta carta es diferente a todas las otras, esta hecha con palabras que van saliendo desde el mismo tintero azul aquel que usábamos cuando éramos niños. Los profesores de aquella época nos hacían escribir una, otra vez las hojas en limpio cada vez que una negra gota de tinta caía sin querer a la hoja perforada y limpia. La verdad es que se aprendía más de aquella manera, ya que repetías tantas veces lo mismo, que por repetición tenías que aprender la lección. Era sin querer queriendo el profesor nos enseñaba la lección por cansancio mas que por merito. ¿Cómo lo hacen ahora? Ya no existe la tinta china, Ya nadie se acuerda que existía esa pequeña botella con ese tinte azul. La botellita siempre acompañada con la pluma de escribir, con un pliego de papel secante. Hasta aquí no te hecho mención a nada significante. Quiero que sigas leyendo. La razón es que aun no he llegado hasta ese punto. Primero quería escribir lo que viniese a mi cabeza y hacer que tu venteada masa, piense el porque estoy escribiendo esto así de esta manera. Hoy fue un día frío, aunque aun no es invierno; me sentía un tanto "apanucada" como dice mi madre; ella siempre dice eso cuando está decaída y triste. No he dejado que la tarde gris ennegrezca más aun mi nostalgia. La palabra “apanucada” no esta en el diccionario, pero creo que significa mucho dolor de cabeza en la parte posterior. La tal llamada nuca. Lo importante que ella se hace su propio remedio. El remedio esta hecho de una forma natural y sencilla. Debería patentarlo; ni que yo sepa nadie más, en toda mi vida usa tal medicina para sacarse el "decaimiento". Quiero contarte que muchas veces he estado tentada de hacer ese remedio. Me gustaría que si hasta aquí no estas tan copadísimo con todas tus tareas por hacer, como corriendo raudo sobre el mar, visitando lugares lejanos y asustando a medio mundo, puedas leer esta receta. La próxima vez que haya pasado tanto tiempo que no te sienta venir hacia mi y me duela la parte donde esta el rombencefalo de tanto pensar, estresarme por ninguna razón aparente; iré a la cocina como tantas veces a lo largo de mi vida he visto a mi madre ir; sacaré del canasto de las papas, una, y eligiendo la mas pequeña de todas, tomaré el cuchillo cocinero y tranquilamente tomándome todo el tiempo del mundo la pelaré cuidadosamente, hasta la mitad sin sacarle demasiada cáscara. La otra mitad la guardaré en le refrigerador para futuros trastornos. Luego de la mitad ya pelada partiré dos rebanadas redondas y me las colocare a cada lado de la sien. Mi madre seguía haciendo sus labores cotidianas como si eso le sacara todo el calor acumulado dentro del hipotálamo. Todas sus conductas de ira, rabia, y estrés, mermaban por encanto. Muchas veces hasta la vi cantar después de aquella inusual terapia. Te contaré que yo haré lo mismo, si puedo cantare aunque nunca he cantado, quizás si tararee mas de alguna cancioncilla, no lo se aun, y es más creo que me iré a caminar a la playa, ya para entonces se habrán ido todas las malas vibras. Espero no encontrarme en el camino contigo y te lleves todo esto que desde hace mucho se han ido acumulando en mi cabeza; es algo Así como el calor que se encierra en la sala de maquinas de un tren. El mismo tren que pasa cada tarde como a las 6:30 p.m. Como lo hacia también aquel tren de antaño. El tren echando humito todas las tardes por la calle antes de llegar al cerro. ¿Te preguntaras cual cerro, verdad? Si en Chile hay tantos y de todos los portes y tamaños. Tú debes conocerlo bien ya que tienes la mala costumbre de meterte en todos lares, recónditos y lo haces muchas veces silbando, el descriteriado!!! Como te iba contando, el cerro aquel ha tomado una importancia insospechada a estas alturas del partido. Su nombre "Cerro Renca" Sí, él que ahora tiene una cruz en la punta y tu quizás debes saber, o haber visto a este sacerdote, plantando y haciendo un gran bosque de el. ¡Que genial idea! Con la contaminación en Santiago ese vendría a ser un pulmón caído del cielo. Si el mismo que recorriéramos con mis hermanos cuando niños, y tu siempre haciendo tus diabluras con remolinos de polvo. ¿No te acuerdas? Ahora si lo vieses no lo creerías la de carreteras que hay en Santiago yendo de Norte a Sur, Este, Oeste, es como de no creerlo. Estas en dos minutos desde aquella casa de infancia al Aeropuerto Internacional Arturo Merino Benítez, este lugar queda en la comuna Pudahuel. Aun no le han cambiado el nombre al aeropuerto por algún nombre más poético como alguien había sugerido alguna vez; llamarlo Pablo Neruda, ya que por su prestigio en el mundo entero, su nombre, sus poesías, es patrimonio del mundo entero. Hablando de poesías; ¿quizás en algún minuto te habré lanzado más de algunos de mis poemas u escritos varios, por ahí, por donde tu vives? Si te quería contar que yo también escribo, no como Neruda, pero estoy aprendiendo, poco a poco ¿Tú te preguntaras en quien me inspiró? mira se me acabó el tiempo; el tren está llegando al andén y debo irme ¿a donde? No lo sé…donde me lleven estas palabras que estoy escribiendo y en este momento hay mucho viento y se cuela, como intruseando en mis palabras y estas palabras se están yendo dentro de un vendaval, las dejo ir, espero no te aburran, intruso, colado, pati-perro.


Por Patricia M. Araya
Derechos reservados de Autor
2007




martes, 2 de octubre de 2007

Arena y Mar

Arena y Mar

Arena húmeda como te recuerdo

Pies descalzo

Pisando fuego

Iba a tu vida atada como alga

Prisionera de tus ojos

El mar azul era mi amigo

Escuchaba mi desvelo

Me besaba los pies

Cantaba para mí castañuelo

Me decía que todo era un sueño

Sobre las rocas chocaría

Tormentos y pisaría suelo

Estaba enamorada

Nada sabía, si lo conseguiría

Ni tampoco entendía

Que la vida pasaría

Rebeldemente como las olas

A la arena

Yendo a reencontrarme una y otra vez

Con tu mirada que no venía

La manía de gaviota sedentaria

Biografiada, vida de amapolas

Arena húmeda como te recuerdo

Por este mar azul,

Quedaba me perdida

Patricia M. Araya
Derechos reservados de Autor
http://www.escritorium.com/5114/patricia-m-araya/arena-y-mar/

domingo, 16 de septiembre de 2007

"Legado"

Autor: Patricia M. Araya

No sé como tuve fuerzas para arrastrar el cuerpo y cubrir el agujero. Estaba tumbado, quedando vertical nuevamente. La noche anterior hubo un vendaval. El árbol fue el favorito de mi abuela. Antes de morir dijo: “ve al cedro, encontraras algo para ti, es mi legado”. Yo ahora tenía miedo, habían pasado años y nunca fui al árbol. El corazón latía, pensaba mi abuela estaba loca aquella noche. Repentinamente un pedazo de corteza caía. Había dentro un cofre antiguo, lo abrí apresuradamente, un collar de perlas, asomaba, un anillo, inscrito te amo, Luís. Cartas atadas con cinta roja, ¡cuánto le amaba su amor!


enviado a concurso 100 palabras
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sábado, 15 de septiembre de 2007

"Un intruso en la noche"

"Un intruso en la noche"

Patricia M. Araya
"Un intruso en la Noche
"No se como tuve fuerzas para arrastrar el cuerpo y cubrir el agujero. Era asqueroso, detestable manipulador. A veces no me dejaba dormir, apenas apagaba la luz comenzaba a escucharse como se arrastraba en la noche para luego hurguetear mis cartas de amor, mi tesoro más preciado sus predilectas, parecía que quería saberlo todo. Agazapado, husmeando, escondiéndose. Una noche puse una trampa; con una nota que decía: “Esta es la última noche que te metes donde no debes rata inmunda” amarrado un delicioso pedazo de queso mantecoso, acompañando un vaso vino tinto con veneno, “por si las moscas”.
Copyright © Patricia M. Araya. Todos los derechos reservados.
http://www.escritorium.com/4768/patricia-m-araya/-quotun-intruso-en-la-noche-quot/

enviado a concurso 100 palabras
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viernes, 14 de septiembre de 2007

La Página Del Idioma Español: articulos sobre otros idiomas

LA PÁGINA DEL IDIOMA ESPAÑOL
Invitamos a visitar la versión en inglés de los artículos publicados en La Página del Idioma Español, en http://www.elcastellano.org/spanishpoint Rules and Authority in SpanishThe Real Academia Española, a state-owned entity in the kingdom of Spain, is invested with the authority to dictate the language of 400 million Spanish speakers in 20 countries. Ricardo Soca notes how this does not occur in the case of other languages, whose speakers consider good dictionaries - like the Oxford or the Merriam Webster in the case of English - to be the sole linguistic authority. Soca explains how such high-quality, comprehensive works are lacking in Spanish: the dictionary published by the Academia is known for its deficiencies and gaps - and for its Eurocentrism. Madam, I'm Adam: The PalindromesIn the second edition of his book Lengua curiosa, which will be released in the next few weeks, Uruguayan author Carlos Liscano tells us about palindromes, especially in Spanish, though the article begins with a well-known English language palindrome: "Madam, I'm Adam." The two last speakers of an old dialectBobby Hogg, 87, and his brother Gordon, 80, are believed to be the last fluent speakers of the "Cromarty fisher dialect", that is said to be the most threatened dialect in Scotland and is to be recorded for an internet-bases cultural archive. A 95-year-old Cybernaut in the Blogosphere A 95-year old grandmother received a blog as a birthday present from her grandson and she now communicates with the world on a daily basis, sharing her youthful spirit and her cybernaut experiences as one of the oldest "bloggers" in the world. The Spanish Version of the History Channel is BunkThe factual errors and the atrocious translations into Spanish of certain programs on The History Channel, one of many supposedly "cultural" channels, represent a true threat to history. Columnist Jorge Abbondanza from the daily El País explains how the channel spreads its drivel across the globe. Judeo-Spanish: The Struggle for SurvivalLadino or Judeo-Spanish, the language of the Sephardic Jews expelled from Spain by the Catholic Monarchs in 1492, survives in Turkey today, a relic of XV century Spanish. Five centuries after the emigration of the Jews, however, the language's existence is threatened by the national language, Turkish.

Desierto Atacama Florido

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Ayanami (@) Adler

Ayanami (@) Adler
Cuento Extropía
Ella iba viajera recordando los poemas de su bis abuelo Bei Dao. Era lo único que la conectaba con su recordado padre y toda su vida dejada atrás. Ella se iba acercando mas hacia el magma de la Cordillera de los Andes donde se pierde bajo el mar; podía sentir más y más aquella energía que le subyugaba.El paisaje blanco era arrebatador. En el medio de esta danza de volcanes, había un ojo de mar y en su ladera Habitaba aquella energía que la trajo hasta aca. Ahí al otro lado de aquel antiguo receptor estaba Adler.Sentía que tenía que verlo; pero como hacia, si ella no poseía cuerpo, la idea era hacerlo entrar en su mundo. Con su voz mental comenzó a coordinar sus pensamientos y con una profunda paz lo elevo a un estado de energía- tiempo y espacio. Adler se resistía a dejar su cuerpo; pero sin saber como, cerró sus ojos y con el dedo índice en letra (@) del teclado, sintió que salía y su mente levitaba viajera entrando en esta red de conexión instantánea. Ayanami estaba ahí al otro lado para acogerlo y con esa acostumbrada tranquilidad que todo podía lo envolvió en su regazo. Adler curioso le preguntó ¿quien eres? ¿Acaso un ángel? Ella sonrió sin decir nada, luego estuvieron detenidos en el espacio-tiempo solo con sus mentes en una danza blanca de pensamientos.¿Cómo te llamas? pregunto Adler; Ayanami respondió ellaAyanami, ah? Uhm, quiere decir: “Aya” de encontrar y "nami"viene de los antiguos arios tibetanos llegando a “name” en la lengua náhuatl de los hombres gigantes, los aztecas. Su simbología de los nombres significa…Esperó musitando su nombre melodiosamente “Ayanami quiere decir en busca de la felicidad”…diciendo cálidamente y sonriendo. Yo no se nada de ellos dijo Ayanami furiosa…pero dime quien eres tú, algo alterada.Adler, extasiado viajando viendo esos volcanes desde lo alto acompañado por esa energía que lo había hecho recomponer un computador antiguo sin saber porque, ahora estaba ahí con ella envuelto en su calidez no convencido de tanta magnificencia, sobrevolaba el lugar sin poder detenerse.Yo me siento águila dijo él….eso soy un águila. Mis ancestros fueron los ULLS que fueron los primeros que viajaron desde los Himalayas hasta las costas de México y desde ahí encontrando el centro del eje polar de la tierra llegaron hasta las tierras de Odifeo, donde hacen ritos al dios Sol. Es por eso que yo me encuentro por así decirlo muchas generaciones después en el sur del hemisferio. Ellos eran todos pájaros que vinieron de otras galaxias. Ayanami dijo sumamente conmocionada mi padre Chatov proviene de la montaña mas alta, al otro lado del mundo, el Tibet, donde los dioses viajaban al centro de la tierra y se cree podían salir a….y quedando perpleja no podía contener su emoción…Los antiguos dioses s tenían cavernas llamadas el cordón dorado que utilizaban para conectarse de este extremo al otro, en cosa de segundos. Había encontrado a Adler y ahora ella estaba ahí en la puerta de los dioses donde comienza la entrada y salida al mundo paralelo…Continuará

http://www.escritorium.com/4660/patricia-m-araya/ayanami-adler/

El Nido

El Nido

Patricia M. Araya

Trepé el castaño sin pestañear, me escondía de mi madre, sin moverme, su voz llamándome. Ahí encaramada viéndola pasar. Yo feliz, contemplando las verdes hojas, las ramas, castañuelas sonando al viento. Allá sobre la copa del árbol, un nido. Quizás encontraría huevitos, una pájara con polluelos, quería ver su tamaño, que calentitos estaban. Seguí escalando, no alcanzaba, me estiraba más no podía; la mano tanteando el nido, sintiendo algo frío, algo se movía, ¡ay! grito. Una culebra caía árbol abajo. En eso mi madre, sorprendida con un golpe su cabeza. Vociferaba aterrada. ¡Manuela tus tareas, por favor! Ambas intrusas despavoridas escabulléndose

http://www.escritorium.com/4611/patricia-m-araya/el-nido/

jueves, 13 de septiembre de 2007

Calls to Plant a Tree


Calls to Plant a Tree


If you already have a son,
If already wrote anything
Now is time to plant a tree.
My dear brother grow you own treeThe planet Earth,
will thank youIt will like a great gift for nature
No matter where you live,Do it up town, or country land.
On the grasslands
On the edge of a river or lake
Do it Brother, and soon take care it as baby in your laps
If any body want to say "no"To your great endeavors
Just ignore it!Could be, to dig the hole be a hard work
But believe me you will have your reward
Water it with faith, will be a tallest tree
Protected and care it by you
Make sure nobody will harm it
Do it with love, with tender care
Make sure come from a good seed
From a healthy outbreak
Those way will the tallest tree on earth
Take the shovel,Built the well, just does it!
Put the tree on place
Surround it with a big cup
To quench it thirst for it
Tie in a straight post
Help to beauty a dry land
Bring the color green to your eyes
Before you know it
Will be the birds nesting’s house
Singing to all of usA beautiful new day is starting
Blow a decision, make now
All the hard work will be reward it
Made this work with your own hands
Your achievement wills outcomes
Clean air instead contaminated one
The more you know the better
Help do not to over heat the planet
Thing about itIn winter for your chimney, fire wood
A delicious shade under your tree napping
Or eating fresh fruits in a hot summer
Your gardens of golden colors falling
Flower cutting in a next spring is coming.
AUTOR: RUBEN SADA (ARGENTINA)

Version of: Patricia M. Araya

Thank you very much Patricia!

Request of the author:


I ask the people or poets “bilingües” that reads this work and wishes to help, that they return it re-to publishin other sites, previously translating into another language in addition to the Spanish. This poem I will publish it in about 25 sites in that I write, but I would like the readers copy it and re-they publish it as much sites in which it as possible. It would wish that they do its version translated in all the languages of the Planet, so that thus this call can give return to the world, and the people gave it counted of the importance of planting a tree, and avoiding that the forests they are continued destroying in indiscriminate form. It votes here by the law of Forests:PAGE OF GREENPEACE ARGENTINAhttp://www.greenpeace.org.ar/cyberacciones/bosques.html

Publicado por Rubén Sada
Palabras Relacionadas POESÍA ECOLÓGICA, POESÍA TEMAS GENERALES, RUBÉN SADA - SKYEYES

miércoles, 12 de septiembre de 2007

Un día con un esquizofrénico


Un día en la vida de un esquizofrénico

Parte III
Un día lluvioso, completo de obligaciones para mí, pero para él quizás sea un día soleado sumido en pensamientos truncados. Día feliz y en algunos momentos hasta divertido para él. Me acondiciono a un día con una palabra en mi oído con varios recíbeles mas alto, su ronca voz, puedo sentir su respiración cerquita de mi rostro y gran incertidumbre en sus dilatadas pupilas, ojos vidriosos. Yo siento temor muchas veces, sobre todo si anda el periodo de crisis. Ríe, porque nota mi malestar y vuelve a preguntar tratando de ahondar en mi respuesta. “Es hora” dice. Es hora de que, respondo, increpándolo amigablemente que me diga mas allá de una simple palabra y el retrocede diciendo palabras difusas, de bajo tono que ni yo, ni el entendemos. El lo sabe, vive de rituales. Sabe que debe hacer en las mañanas después de su desayuno. Todo su cuerpo se mece, sus manos tiemblan y su carácter suele estar alterado y pide y reclama su cóctel de pastillas. Coloca todas ellas, en el hueco de su mano, las observa detenidamente como si las contase una una. Luego las pone en su boca todas de una vez y bebe el agua como atragantándose. El líquido no corre lo suficientemente rápido para que el fluido mezclado con la droga viaje por su torrente sanguíneo. Sale del lugar raudo algún lugar incierto y camina por varios minutos entre sombras. La mirada ida maquinando cuentos, palabras enhebradas bajo la tibia sonrisa que comienza aparecer de improviso. Pronto llega la calma, cuerpo, rostro, todo luce estable, sonríe y su hablar consigo mismo van saliendo palabras incomprensibles; luego con alguna sobriedad casi desconocida puede preguntar la hora, para luego quizás contar todos los pasos que tendrá que caminar una y otra vez con presicion casi matemática. Pareciera gustarle mucho caminar sobre baldosas y lo hace sin pisar la línea que las une. El camina mucho, para llegar así a la hora del almuerzo. Recibe su alimentación con grata complacencia, muchas veces como si alguien lo estuviese apurando. La parte que mas le satisface es cuando decide que postre quisiera servirse. Es un niño en un cuerpo de hombre. Luego antes de su siesta esta nuevamente intranquilo. Su temperamento luce alterado y necesita de su medicación para luego sentir esa sensación de un mazazo en la testa y en dos por tres duerme profundo y plácidamente. Se levanta serio, huraño, y al cabo de caminar y seguir caminando, vuelve para recibir su merienda a la hora del té, su colación de media tarde. Las frutas y la Coca Cola son sus favoritas y deben ser guardadas en un lugar seguro y sin que haya visto que había, pues puede ponerse violento. Si tiene hambre puede comer desmedidamente. No le gusta que le mientan, se ofusca con mucha rapidez. Fuma de monería, porque los demás lo hacen y el humo lo mantiene en su boca y tose, porque tiene que respirar. En tiempos variados tiene momentos lucidos donde hace preguntas existenciales y profundas. Ejemplo: ¿Porque nací Rodolfo, el iluso? ¡Tú eres más que yo! Al preguntar porque dice eso, podría contestar “yo no poseo riquezas materiales”. La respuesta es siempre decirle algo que él no espera por Ejemplo: “si, si tienes” “eres millonario y no quieres darme nada, y eso hace aparecer una risa abundante. Sigue su día en un constante andar de allá para aca y siempre hablando con algún amigo imaginario, manteniéndose ocupado, muchas veces entreteniéndose con algún clavo, botón, bolita “ojo de gato” sus favoritas. A el le gustan las monedas o si algo le llama la atención, en el suelo, lo recoge. La cena la espera con ansias pues sabe que después de la cena viene su próxima dosis que es la última antes de irse a dormir. El quiere descansar, luce cansado. Tan pronto la medicina llega a su estomago, su cabeza no hace más que tocar la almohada y sus ojos pesan y las mandíbulas se aprietan y duerme sin despertar en toda la noche.
Sueña que corre siempre tras su realidad y despierta que la encontró desnuda a media noche quedándose a vivir con ella el resto de sus días.

lunes, 10 de septiembre de 2007

El Castellano

El castellano
Francisco Umbral
El Mundo, Madrid, 31 de diciembre de 1999
Ninguno de nosotros cumplimos siglo ni milenio ni nada. Quien realmente cumple mil años es el castellano, la lengua española, que ya los cumplió hace poco, con celebraciones en San Millán de la Cogolla, pero luego se han descubierto cosas posteriores, o sea anteriores, y la memoria lírica nos dice que en el año 1001, batalla de Calatañazor, «donde Almanzor perdió el tambor», ya se escucharon ayes castellanos, de modo que estamos en la fija.
Este bloque de tiempo, este paralelepípedo de palabras, esta formidable y espantosa máquina del español sí que levanta su monolito esta noche en la noche de los tiempos. Otros países van a celebrar el puro capricho, la nada, un invento, su propia alegría, pero nosotros debiéramos saber que aquí el único que cumple algo es el idioma, que ha pegado el estirón y ya se habla en medio mundo. Dentro o fuera de las instituciones, el español crece como un árbol de tiempo, se reparte como un río, como una bienhechora riada, y en Estados Unidos ya no es un idioma subalterno, sino un idioma de referencia. Mil años escribiendo castellano, y todavía nos dicen que lo hacemos bien. ¿Pues cómo lo íbamos a hacer al cabo de mil años? Académicos del tiempo, todos, el milenio nos condecora.
Una lengua de mil años es más que una pirámide de Egipto, no por la antigüedad, claro, sino por la traza que ha ido teniendo y por cómo resisten nuestros superlativos y nuestros infinitivos sin que los desgaste el tiempo ni Napoleón.
Nosotros no tenemos los jardines colgantes de Babilonia ni las columnas barrocas de Bizancio, ni los siglos de la Iglesia, levantada por Cristo entre pescadores que eran todos pequeños propietarios, pero tenemos un cimiento de monasterios, una rosa latina en cada adjetivo, una batalla de oro en cada verbo, y no me parece mal que Cataluña exija catalán a los jardineros, pues que el catalán es una variante de lo nuestro, o a la inversa, con pecados de promiscuidad que nosotros también tenemos. Los idiomas fornican entre sí, se hacen en los puertos, como los niños espurios, y luego navegan la vida con vela latina o vikinga, pero unos y otros saben que lo que importa es navegar: vivir no importa.
En cada adjetivo hay un poeta, en cada latinajo hay un santo. Pero hemos llegado realmente al siglo de Bill Gates, que es quien nace y cumple, y el muy horterilla promete suprimir todo el papel del mundo. En esta vida hay que saber elegir entre el árbol y el libro, esos dos milagros de la madera. Sólo que entre libro y libro se pueden seguir plantando árboles. El libro, como el árbol, es ejemplar único, pero la sociedad del milenio no lee libros y prefiere los árboles de navidad, tan horteras, tan cursis.
El milenio del castellano, sin que nadie lo sepa, le da sentido a una fiesta que ni siquiera es pagana, y lo único que se agasaja aquí, sin saberlo, es la literatura, de Berceo al Derecho, de las premáticas de Quevedo a los párrafos de José María Stampa en un juicio. El castellano hizo Castilla, como decía Unamuno que primero nacen las herramientas y luego su uso. No somos sino el uso que de nosotros hace una lengua vieja, bizarra y bien donada.

sábado, 8 de septiembre de 2007

"Patas Negras"

"Patas negras"
Patricia M. Araya

Trepé al castaño y observé sin pestañear hacia la ventana del dormitorio de ella. Se veían dos siluetas besándose. Había salido furtivamente de la casa. Saltando desde su ventana al jardín; El corazón latía apresurado. El perro ladraba sin parar; trataba de silenciarlo Las ramas rasguñaban mis espaldas, y a penas podía sostenerme, pero el árbol era lo suficiente frondoso para ocultarme.Pronto vi las luces del dormitorio apagarse. Triste bajé del árbol con una rama en mi mano para espantar al perro, y haciendo el menor ruido posible; me fui caminando pies descalzos por la avenida sin mirar atrás.
Publicado el 9/9/2007
Copyright © Patricia M. Araya. Todos los derechos reservados.

http://www.escritorium.com/4562/patricia-m-araya/-quotpatas-negras-quot/

viernes, 7 de septiembre de 2007

En Busca de Ayanami

Expropía:
Cuento Colectivo

En Busca de Ayanami


El grupo “Orfeo” se habían especializado en buscar almas en desmedro con el último sistema GUIS (Global Unique Identifier Spirit). Muchas de estas mentes viajaban en un ciber mundi, de espacios nunca vistos y de recovecos y salones de descanso donde paraban por segundos a descansar en busca de ese lugar perfecto, y en esa constante búsqueda de ese paraíso de la felicidad, eran miles vagando por una red de encantamiento con la nada. La idea fundamental era en algún momento, muchos de ellos salir de nuevo al mundo que fue, y otros querían seguir como almas errantes seguir en ese vagar infinito por las redes interminables del saber, pero a sabiendas que no llegarían a producir nada con tanta sabiduría. El avance de las tecnologías había hecho de la mente de miles irse esquizoide, tratando de hacer del hombre un ciber ente en busca del ser y el yo superior.
Los Orfeos eran diestros y se habían especializado en localizar a estas almas tan solo por sus pensamientos claves. A menudo Ayanami pensaba en sus padres, cuando los tres fueron felices, pero la vertiginosidad del viaje hacia que su señal se perdiese rápidamente para frustración de los Orfeos. Ayanami le gustaba vitrinear en este mundo basto de posibilidades. Iba continuamente a centros de súper video games. Especialmente en lugares remotos donde estos ciber espacios recién se estaban adueñando de mentes vírgenes y ensalzando sus habilidades de súper héroes de la cibernética. Eran centros de reclutamiento, pero nadie parecía darse cuenta. Todos ellos extasiados con alta tecnologías subliminales para luego poseer sus mentes para ir creando una mente común, donde se pudiese disfrutar de los placeres simultáneos y angelicales de un orgasmo global. En su andar iba a lugares alejados de los ruidosos centros de donde ella provenía. En uno de los tantos enlaces que recorría, notaba que ciertamente ella sentía como pequeñas descargas eléctricas que le hacían perder el razonamiento, y a la vez sentía un placer extraño del vértigo. Luego se alejaba pero quedaba como enganchada en esa sensación extraña para luego querer volver. Cada vez retrocedía mas frecuentemente, acercando más y mas a esa fuente que la embargaba de una dicha nunca antes experimentada en ninguno de sus tantos viajes.
Ella estaba consciente que su padre tarde o temprano la quería de regreso, en algunos momentos de flaqueza ella también deseaba volver a él, presentía que el sufría por no tenerla, pero estaba despojada de su bello cuerpo y ahora su mente era libre de viajar la inmensidad si así lo quisiese. A menudo tenía que decodificar sus pensamientos, por si la estaban buscando.
Ayanami le gustaba ir hacia el sur donde las corrientes del planeta aun estaban estables y en estado de reserva natural y semi vírgenes. Todos sus estados naturales ecológicos aun se podían contemplar en toda su sutileza.
A menudo iba al polo sur a esa basta extensión de la Antárdida. Su mente viajaba en rieles de energía quántica unificadas en un plasma invisible. Los paisajes blancos y azulados la dejaban maravillada. Las estaciones donde debía descansar eran cada vez más alejadas unas de otras y la velocidad cada vez más lenta, y eso a ella le fascinaba. Allí se extasiaba viendo la fauna marina en toda su magnificencia. Los cielos diáfanos y en el amanecer, eran cautivante; ver danzar la aurora boreal en todo su esplendor; y bailar con el aura de los tiempos la subyugaba. El lugar era mundialmente reconocido como patrimonio de la humanidad y ella era feliz, como nunca antes.
Era en aquel recorrido entre la libertad y el contorno (P) donde ella se acercaba más a ese éxtasis inexplorado en su mente joven y virgen.
En una de sus muchas visitas lograba detectar la frecuencia con mucha mas agudeza y provenía de una computadora de diseño artesanal, que prácticamente desde donde ella venía estaban obsoletos, y ella lo sabia estaban en desuso en un lejano pasado; pero había allí, al otro lado alguien que estaba usando esta chatarra con ingeniosa paciencia. Ella lograba detectar que este personaje si iba adentrándose a ese “Ciber World”, como un verdadero “free lance” Un ermitaño de este mundo de la robótica ciber espacial, que se maravillaba con el solo hecho de navegar como antiguamente los habían hecho sus antepasados con sistema de lenguaje “C” Pronto descubriría ella que era el, quien en algunos trayectos, cuando pasaban el uno con el otro en esta maraña de redes, se alimentaban de iones con polaridades de la misma energía.
Mientras en el Centro Espacial Cronia Michio Koki pensaba constantemente como encontrar a Ayanani antes que los Orfeos la encontrasen primero y periódicamente pensaba en Toshiro Chatov y en su sufrimiento. Recordaba cuando lo encontró en aquel bar en Oxford, y le rescataba.
Koki había sabido que “Los Dueños Del Mundo” habían creado otro Centro Espacial, único, llamado Alma-Mental ubicado en el kilómetro 50 del paso J- A -M –A, el mas sofisticado a nivel mundial. Las investigaciones que se estaban haciendo eran de sofisticada tecnología, creando una cadena de grandes radiotelescopios y ya tenían avanzada la red GUIS, con base de datos cuantiosos, para escuchar y a la vez rastrear pensamientos de todos los seres humanos que eran fichados con rayos (beta). Su ID de radiación ionizante y de fácil acceso. Los radio telescopios como un ojo inmenso rastrando ondas de todo tipo en el universo. Todo sumamente preparado para cualquier invasión de otros seres venido se sistemas solares o de planetoides aledaños.
Koki estaba pensando ver las posibilidades de moverse con todo su equipo a este nuevo Centro Espacial, que ofrecía nuevas y mejores alternativas de su aprendizaje a nivel de clonaciones con genética molecular atómica. La idea era mantener a Chatov lo mas humano posible. Luego una vez ahí poder ver la manera mas genuina y tangible, descodificando energía mental (x) y acercase más prontamente Ayanami.
El lugar ciertamente le impresionaba, esta grandiosa obra nada menos que se había asentado en el Desierto de Atacama al sur del hemisferio; y por información extra secreta sabia que Ayanamy continuamente se alejaba hasta esos lares buscando la libertad y tranquilidad que su mente tanto necesitaba.
Ayamani, poco a poco se estaba dejando arrastrar por este ser que la envolvía dentro de su energía y comenzaba a sentir que por fin pertenecía. Ahora ella se estaba acercando con todo su poder mental a investigar a este ser que le saturaba de placer sin siquiera aun conocerlo
Mientras va en viaje a encontrarse con esta persona recuerda a su bis abuelo Bei Dao que había heredado de él toda su obra póstuma y recordando uno de sus tantos poemas, le hacia volver a tiempos armónicos con sus padres y familiares a quien ella recordaba con todo su ser.
Este día
El viento sabe lo que el amor es
el verano del día destella majestuosos colores
un solitario pescador examina
la herida del mundo
una campana oscila violenta y se inflama
gente corretea en la tarde
asumiendo las consecuencias del tiempo…


Que feliz era ella, recordándolo


Las personas se apresuran, llegan,
retornan a otra vida, se desvanecen en sueños de pájaros
el sol vuela hacia campos de trigo
luego regresa persiguiendo a los mendigos
Quien ha rivalizado ante la altura del cielo
aquel cantante que murió joven
planea sobre el mapa del clima
vuela hacia tormentas de nieve portando una lámpara
Compré un diario
tomé el cambio del día
y al entrar en la noche
me deslicé hacia una nueva identidad
Peces de alabanza
se mueven a través de las lágrimas de todos
escuchen, ustedes, amigos venciendo la corriente, tan vigorosos
y enérgicos, cuán lejos está el mañana
Los Orfeos quedando desorientados por tan erráticos pensamientos no lograban su ubicación final

By Patrica M. Araya
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martes, 4 de septiembre de 2007

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Aire Puro


Aire puro


Aire puro es tu cielo azulado puras sonrisas te cruzan también. Tus campos de gente amables honestas y sencillas, bordando un futuro esplendor. Majestuosa blanca montaña se ve, rojo copihue florece seguridad. Mar humano bañando turistas de felicidad y placer. Dulce Santiago quien te voy quien te ve. Recibe los votos del mundo. Orgullo de ciudad. Nadie fuma, todos reciclan, bicicletas van adosadas al diario vivir. Vida de otros, regalo divino. Hermosa, te viste tu río de esperanza, limpia van sus aguas, bañando los campos. Tus calles con salones de te al aire libre, calles llenas de flores, copia feliz del edén. ¡Dulce Santiago, asilo de libertad, dichosos los pasos caminan! ...
Aire puro tu cielo azulado puras sonrisas te cruzan también. Tus campos de gente amables honestas y sencillas, bordando un futuro esplendor. Majestuosa blanca montaña se ve, rojo copihue florece seguridad. Mar humano bañando turistas de felicidad y placer. Dulce Santiago quien te voy quien te ve. Recibe los votos del mundo. Orgullo de ciudad. Nadie fuma, todos reciclan, bicicletas van adosadas al diario vivir. Vida de otros, regalo divino. Hermosa, te viste tu río de esperanza, limpia van sus aguas, bañando los campos. Tus calles con salones de te al aire libre, calles llenas de flores, copia feliz del edén. ¡Dulce Santiago, asilo de libertad, dichosos los pasos caminan!


Derechos Reservados de Autor;
Patricia M. Araya

Santiago: Un Sueño

Santiago: Un sueño

Cicloviario decía: “EJERCITE, HACE BIEN, CUIDE SU SALUD, ES GRATIS” Santiago había cambiado su estilo de vida totalmente. Ahora románticamente encantador. La cordillera Andina lucía majestuosa. Mi niñez había regresado, se podía casi tocar la montaña con la mano. Aire puro entrando por la garganta, transparente, limpio, dulzón; una delicia ¿Transantiago que era eso? Abuelos, niños, embarazadas viajaban en Metro. Turistas fascinados, gratamente sobrevolaban nuestra ciudad en andariveles. China y Chile habían hecho trueque; bici por autos. Un mar de velocípedos multicolor rodando, iba, venían, por calles tranquilas, colmadas de flores. Un Pablo desde el cielo, odas recitándole.

Bellezas de Coquimbo

Arena y Mar

Arena y Mar

Arena húmeda como te recuerdo
Pies descalzo
Pisando fuego
Iba a tu vida atada como alga
Prisionera de tus ojos
El mar azul era mi amigo
Escuchaba mi desvelo
Me besaba los pies
Cantaba para mí castañuelo
Me decía que todo era un sueño
Sobre las rocas chocaría
Tormentos y pisaría suelo
Estaba enamorada
Nada sabía, si lo conseguiría
Ni tampoco entendía
Que la vida pasaría
Rebeldemente como las olas
A la arena
Yendo a reencontrame una y otra vez
con tu mirada que no venía
La manía de gaviota sedentaria
Biografiada, vida de amapolas
Arena húmeda como te recuerdo
Por este mar azul,
Quedaba me perdida

lunes, 3 de septiembre de 2007

Fiebre Virulosa

Fiebre virulosa
Patricia M. Araya
Fiebre virulosaSentada frente al computador de súbito sin saber como me encuentro en la puerta trasera del negro hacedor. Un viento frío se dejar caer sobre mi cabeza y pies. Un ojo mágico me observa con profunda atención. Entro en un mundo de burbujas donde floto pegajoseada por un chip que fue pulverizado por un agente rosado. Navego de la mano de un gusano llamado Adolfo. La adrenalina se me está escapando de los ojos y boca. Una ácida lluvia inunda al cerebro ordenador. No escucho sonido alguno ni huelo nada, pero duendes están tejiendo su magia de conspiración virtual anti huella. Soy arrojada como una pelota de ping pong al espacio del hielo negro. Me encuentro caminado por caminos nunca antes recorridos. Mis pies caminan por calles pavimentadas de aire. Mi paisaje ha cambiado radicalmente, todo lo que había conocido hasta ahora esta cambiando de nombre. Me encuentro divagando por una ciudad llamada "La La Land" El cielo esta cubierto de cajitas de incertidumbres que viajan como nubes amenazantes llegadas raudas por el viento tóxico de la conspiración. Camino con cuidado porque el lago que serpentea el camino esta hirviendo de cocodrilos llamados bestias del infortunio. Árboles verdes y floridos con un aura metálica, son regados con fluido de la desesperanza. En el jardín hay flores pero están siendo polinizadas por abejas del egoísmo. Abejas virtuales gobernadas por el Apha Visur del imperio de la anarquía. Me siento hambrienta de saber donde estoy. Alguien me lleva al restaurante más cercano llamado"zero zone" Me sirven "galletas japonesas" y "hamburguesas piratas" También bebo champagne caído de una vertiente de locura. En el vaso en que me sirvo el brebaje dice con letras bien marcadas: E_de error además esta enchufado en alto voltaje de la locura.Mi viaje sigue en tren, por rieles de cenizas haciendo escala en estación en zona restringida llamada "Componente HLL.OJ" Miro por la ventana, veo un lugar plagado de monos orangutanes y gusanos verdes saludándome con sus dedos mostrándome la "v" como diciendo que están ganando la guerra de la insanidad cibernética. Hay montañas de hongos parásitos, mas allá en el horizonte una nube de marabuntas esperando al asecho. Trato de bajarme pero no puedo algo me arrastra a una puerta corrupta, que me lleva a una visión desconocida de este mundo irreal. Algo se deja caer sobre mí, dándome un sueño horrible. Trato de no dormir pero entre bostezos de impaciencia y relojes que me dicen que ya estoy casi desfalleciente, quedo repentinamente inerte. Soy atacada una y otra vez por una influenza corrupta que todo lo nubla y lo ensucia con sus tentáculos de noche silenciosa. Finalmente duermo en una tela de araña tejida especialmente par mí. La Araña madre se llama Andrómeda Apocalipse y tiene un sequito de arañitas con mandíbulas abiertas, patas largas, vagabundas listas para el ataque. Ellas en el teatro de la odisea, que me tienen viajando, ríen a carcajadas en su mundo de impostores geniales. Veo a mi madre desde lejos ahora le llaman EM Manuela. Ella ahora camina cada vez más lerda, pareciera pensar antes de dar un paso o dos. Ahora me voy por el camino #3 y tengo visiones b y G hay una puerta tormentosa donde la lluvia ácida corroe mis esperanzas. Duermo profundamente y sueño con un anti- virus que me rescata. El que comienza a enviarme programados auxilios desde su mundo de ventanas saludables. Me refugio en su sabia magia cobijándome con mantas de seguridad que me aíslan del frío infernal. Me despierto de la pesadilla yendo regreso a la sanidad en una ambulancia rauda tocando la sirena de la prevención. Alguien me esta mirando, es el blanco hacedor de dulce mirada que me alienta a seguir con esperanza, dándome sus primeros auxilios. Me estabilizo con antídoto anti- viral cerrando todas las ventanas que dan al patio de lo bestial e irracional que crea el genio negro de la raza humana.Fue así que tuve el coraje de escribir este cuento...
Publicado el 4/9/2007
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"Todas las costureras son locas"

"Todas las costureras son locas"
Patricia M. Araya
"Todas las costureras son locas" Historia Contada por Manuela Su mamá estaba cosiendo afanosamente una bolsita de genero para regalar a una nieta. En eso su hija entra al dormitorio donde ella se encontraba costueando. En el mismo instante se cae la aguja al suelo. Ambas la buscaron alrededor y bajo la cama y nada. La aguja había desaparecido En aquel instante su madre recordaba una historia que le había contado su abuela. Su abuela tenía una amiga la cual tenía un novio para casarse. Un día el novio de esta invita a su gran amigo a conocer a su novia. Una vez de regreso de esa visita a casa de la costurera; el amigo del novio le dice: ¿"no sabes que todas las costureras son locas"? al cual este respondió que nunca había escuchado tal aseveración; pero en todo caso pensaría bien si casarse con ella o no. Dos años después los dos amigos se encuentran y para sorpresa de uno de ellos fue que su mejor amigo se había casado con su ex novia. El sorprendido le dijo: ¿"Oye para ti no estaba loca, verdad?
Publicado el 4/7/2007
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Anécdota contada por papá

Anécdota contada por papá

El había salido a caminar, en el camino comenzaba a sentirse mareado, como lamentablemente sufre de diabetes se puso temeroso de tener un shock diabético en la calle. El además, estaba quedando ciego. No veía muy bien donde iba ni en que calle se encontraba, solo tenía la idea por las cuadras ya caminadas. Se decidía tomar un taxi, tan casualmente que uno iba pasando con la puerta abierta. El apresuraba su paso y se sentaba justo al lado del chofer. El sentía que el auto se movía, pero éste llevaba el motor apagado. El trataba de acercarse más y mas hacia donde se supone tendría que ir el chofer pero no veía ninguna silueta ni sombra de persona al volante. El hablaba y nadie contestaba. El auto seguía en movimiento. El pensaba quizás estoy en un auto fantasma; no lograba explicarse de tal tamaña aventura. El haciendo intento por bajarse y al momento que se disponía hacer esto el auto se detuvo. En eso siente a sus espaldas una voz de varón diciendo: "Señor quédese sentado ahí, no se baje, pronto lo podré llevar hasta donde necesita ir. El alarmado preguntando, pero dígame que pasa. El chofer con voz algo cansada replicaba: "Lo que pasa señor que usted se subió a un auto que tiene la batería descargada, y lo estoy empujando hacia la bajada para echarlo andar" A todo esto preocupadísimo seguía su camino. Dos cuadras había caminado, cuando escuchaba una voz que le llamaba: "Señor súbase nuevamente, ya hice partir el auto, yo lo llevaré a casa" Complacido aceptaba la invitación, en el camino contaba al chofer, que él había sentido mucho miedo de haberse subido a un auto fantasma y con aquel don de la palabra que dispone, contaba su anécdota. El chofer muerto de la risa lograba regresarlo a casa. El haciendo intento de pagar el viaje, el chofer gentilmente replicaba: “Señor yo no cobro a personas ciegas ni menos tan simpáticas y amenas como usted”.
Publicado el 22/8/2007
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Ofidio en mi vida

Ofidio en mi vida
Sentir ese frío de su corazón punta de flecha
Y la forma alargada de su mirada
Viviendo en la flor de cardo y brezo de mi vida
Mi corazón trata de sacarle cuidadoso del canasto de mi vida
Ese sabor, calor a estancia en mí arraigado
Vaho de desesperación que en vez de amarme
Se aleja escabulléndose en el desequilibrio
Y se desenvuelve en el carrete rosa como ofidio asustado
A pesar que le dije que lo es todo, mirándole a los ojos
Resiento perderle de vista en su selva agreste
Dejándome una vez más
Corriendo tras sus colores dispersos
Para luego sucumbir bajo el "spell" de sus ojos tiernos
Viéndome tragada, por su boca que no sale mas de ella
Más nada que lengua de silencio…
Publicado el 25/8/2007
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sábado, 1 de septiembre de 2007

Poema 37: Premoniciones


Poema 37: Premoniciones
Patricia M. Araya
Rodeada de vislumbres sentimentales
Un vaso de cristal verdoso vacío
Se quiebra en los rocosos manantiales
En tus escarchadas aguas van marchitándose
Los delicados pétalos de mis recuerdos
En tu cristalina libreta de olvidadas rosas
Añejándose su frescura está mi añoranza
Se queda mi láser prendido marcando
Borrando los poemas a ti con labranzaEscribo.
En los tisúes mentolados
Desechados enjugadas mis palabras
Sin lágrimas ya mis poemas halados
Se van yendo lacerados por una tijera
Filuda en mil pedazos por el universo
Multiplicándose mi holográfica quimera
Y tu sin saberlo ni extrañarlos romo
Tridimensional tu esquina solitaria y triste
Pasara por tu lado un picado poema color aromo
Mis poemas longevos y aun en hoguera
Seguirán besando tu paso triste
Suspiros de danza y ritmo a tu ceguera
Yo reguera, en tu callejón sin salida
Ungiendo las bisagras mohosas de tu puerta
De par en par silenciosa iré programando tu huida
Déjate llevar por las estaciones
Los aromas y mis alusiones
Relájate al ritmo de mis premoniciones
Publicado el 18/8/2007
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Comentarios:

Estimada Paty:

A veces los poemas de antaño son como nuestras radiografías del tiempo. Si cada diez años nos renovamos también habrá de cambiar nuestra forma de ver la vida, como los poemas longevos en la hoguera, para dar espacio y tiempo a nuevos poemas.

Un saludo
Lilia

17ago07
Lilia Morales y Mori

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Premoniciones de una experta poeta,que hila con sabiduría sus palabras.

be Bj

19ago07
Biancaestella
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Maravilloso, mujer. La cantidad de palabras distintas y especiales que usaste es impresionante.
Debo decir que has plasmado muchas de mis favoritas... o favoritas de todos, de verdad...

18ago07
SOMA
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Me encanto paty

Déjate llevar por las estaciones
Los aromas y mis alusiones
Relájate al ritmo de mis premoniciones
los estados del alma nos llevan hacer cambios
en nuestra nueva transformación externa madura el alma como las letras con la balsa de nuestras vivencias
precioso en verdad un saludo
18ago07
URANIA GUERRERO JZ
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"Se van yendo lacerados por una tijera
Filuda en mil pedazos por el universo
Multiplicándose mi holográfica quimera"

Sólo alguien con talento y sensibilidad admirables, puede ser capaz de conjuntar estlios y palabras de ayer, con términos actuales denotando tanta soltura y belleza.
Hermoso poema ( y muy original)
Felicidades, Paty.

19ago07
Jesús Ademir Morales Rojas
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Original y encantador poema, Paty. Usas un lenguaje distinto para trabajar las ideas.
Me gusta mucho.

abrazos.

25ago07
ALONDRA
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Querida Patricia: Recorriendo tus poemas,ya que no te conocía, me encontré con éste que es muy bonito, su agradable lectura y profundidad de pensamientos lo hacen una obra digna de tí, excelente escritora. Felicitaciones!

1sep07
skyeyes Ruben Sada
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"Cachito de Luna"

"Cachito de Luna"
Patricia M. Araya
"Cachito de Luna"20 de julio 1969, un día inolvidable para una niña, de un modesto barrio, en el fin del mundo. Era el día en que dos astronautas pisaban por primera vez suelo lunar y en su cabeza de niña figuraba que seria el fin del mundo. La osadía humana traspasar fronteras donde solo Dios podía reinar.Neil Amstrong y Buzz Aldrin. Mientras el tercero de los astronautas los esperaba dando vueltas alrededor de la luna. Bajando la escalerillas su primera pisada en aquel mundo lejano y a la vez tan cerca a aquellos ojos de niña. La luna la había visto en las noches, y la había dibujado “luna cara sonriente” en los cuadernos de dibujo. Eso era toda la luna que ella conocía a su corta edad. Ahora era un miedo aterrador, se comía todas las uñas, permanecía adosada al único televisor del barrio. No se atrevía a moverse ni a decir palabra alguna, solo rezaba para si. Todos los vecinos extraviada la mirada en aquel acontecimiento único; unidos todos los seres humanos a los astronautas en esta aventura trascendental.Rezaba y pedía permiso a Dios por transgredir su creación.Al momento de pisar suelo lunar, esperaba un terremoto de grandes proporciones, un cataclismo algo por el estilo, y que moriríamos todos, pero todos los niños, adultos aplaudiendo, todos saltando de alegría"Es un pequeño paso para el hombre, pero un paso gigante para la Humanidad", pudieron escuchar millones de personas en la Tierra. Era la voz de Neil Amstrong. 20 de Julio de 1979, Museo del Espacio Washington D.C. Era una coincidencia única. Mis ojos contemplando un pedazo de roca lunar, traída por los mismos astronautas en su primer viaje a nuestro satélite. Ahí estaba en un pedestal dentro de una cúpula de vidrio en el centro de esta un orificio por donde se podía tocar. Lucia oscuro, y envejecido por el tiempo, era como el rostro de mi abuelo después de trabajar en el campo a pleno rayo de sol por muchos años. Un pequeño pedazo de cielo, que podía tocar. Era cosa de meter la mano y tocar su textura, pero para mi era tocar algo más que roca; era algo no terrenal, ADN de los siglos, imán de los tiempos, espíritu divino. No pude contener la emoción, y recordé el día aquel, los astronautas pisando la luna…El mismo rezo vino a mi boca, pidiendo permiso, por tan tamaña hazaña…he tocado un cachito de luna. Era un pequeño paso, conexión de mi yo con la roca, pero un paso gigante para mí conectándome con el universo y el todo.Patricia M. Araya
Publicado el 31/8/2007
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En aquel árbol, un amor

En aquel árbol, un amor.

Al abrir la puerta rechinaban las bisagras mohosas. Una pequeña ventana donde se podía ver su jardín de verdes hojas, por donde entraba difusamente luz solar y ver el revolotear algún pájaro sobresaltado.Me sentaba a orillas de su cama, luego me recostaba. Había una palmatoria con vela incluida su fuente de luz en la noche oscura, una cajita fósforos sobre un escuálido y enjuto velador; además una crema mentolatum, y un aliviol por si un día, tenía algún dolor. Dos grandes almohadones hechos de pura lana de oveja escarmenada. La cama con sabanas blancas hechas de sacos de harina, finamente bordadas flores de rosa y suave celeste. La cama con frazadas a telar de lana cruda y a los pies doblada una manta tricolor. Costura, aguja, hilo, dedal en un costurero antiguo. A los pies del camastro había una pequeña mesa con dos pisitos, para sentarse. Tenía dos tazones de porcelana y pancitos de azúcar negra en un azucarero de cristal. En una bolsa cosida a manos, dos tortillas y rebanadas de jamón. Me pareció haber entrado en una casa de muñecas dormilonas. Había un pequeño mueble color crema, con una puerta y dentro un tacho para la basura, el mueble tenia los bordes pintado, una verde enredadera. Una anafre sobre el, donde descansaba una tetera, de seguro con su té de hoja, su favorito traído de ceylan. Todo esto, en el único espacio frente su cama. Debajo de ésta, zapatillas de levantarse tejidas a crochet. Luego dentro de una caja de cartón una pequeña cajita con lustre negro y cepillo para sacar brillo a sus zapatos de charol. En la pared había un calendario con la foto de Marilyn Moroe y en el mes de Julio marcado el día de mi cumpleaños. Una zapatera con muchos bolsillos incrustados en la pared donde se veía una peineta, y utensilios de aseo personal y otras hiervas. Detrás de la puerta su abrigo negro con cuello de piel; asomándose del bolsillo un guante caía sin caer. Al lado, su cartera de cuero dormía al revés. En un rincón de la cama unos palillos con un tejido a medio terminar. El ovillo de lana perdido bajo el cubrecama. No se dejaba ver. Había de todo en aquel mundo de fantasía pero muy real. Maama Cristina, con su moño de dama antigua, vestidos largos y una sonrisa frágil de mujer serena. Ella, chofer de un edificio de gente pudiente. Dejaban sus autos en la entrada principal y desde allí ella los manejaba sin problema hacia el interior. Todo tipo de marcas, y ella los conocía todos los modelos. Eran verdaderas de joyas con ruedas hacia el estacionamiento donde se encontraba el único árbol. Por motivos de espacio y creatividad, ella misma diseñó; yacía su casa en alturas. Era su mundo, donde ella guardaba sus pensamientos, soledad, y su amor. Un baúl añoso que cuando abría sus brazos, había un cuento de hadas. Mariposa mía, de ojos rasgados, voz melodiosa de pájaro cantor, donde tus manos de porcelana acariciaron mis cabellos. Hoy se han despertado cantando mis recuerdos y cantan en aquel árbol, donde aun vive un amor.
Publicado el 28/8/2007
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Esquizoide


Esquizoide: Esquisofrenia, parte II
Patricia M. Araya
Esquizoide:Esquizoide es el nombre que se da a la esquizofrenia moderna. Hay miles y millones de adolescentes que deciden encerrarse en su habitación o en una parte de su casa después de suspender un examen o tener un desengaño amoroso y lo que empieza por una chiquillada acaba convirtiéndose en años de reclusión voluntaria. La familia resignada no hace más que pasarle la comida sin poder media palabra con él. En la habitación suelen tener TV, PlayStation y todo lo necesario para no tener que salir. Se suelen pasar la noche jugando video juegos en sus computadoras que sus padres les proporcionan (que generalmente les dan todo lo que ellos quieren) o se pasan los días durmiendo.Ellos son personas que padecen un trastorno de la personalidad (anhedonia) dificultad para sentir placer, frialdad emocional y afectiva., desapego a la vida, generalmente tienen sexo escaso, debido que su personalidad no va con el común de las personas, pues carecen de sentido de sociabilidad. El esquizoide, tiene a su haber tres características fundamentales: frialdad emocional, y afectos, socialmente distante, introversión, con devaneos fantásticos, y constante introspección. Este tipo de persona puede llegar a ser grandes personalidades en el mundo laboral, pero conlleva que son difíciles de sobrellevar un trabajo estable; generalmente prefieren trabajar solitario o de noche así evitar el contacto personal con otras personas.Un psiquiatra llamado Guimon Ugartetxea escribía un articulo, donde el opinaba que el Escritor, checo Franz Kafka fue esquizoideAsí se veía el:Kafka dice lo siguiente de sí mismo:"Como no soy más que literatura y no puedo ni quiero ser otra cosa,mi empleo nunca podrá entusiasmarme pero sí puede destrozarme por completo. Ahora compáreme con su hija, una chica sana, alegre,natural, fuerte... la verdad es que conmigo, según mis previsiones,tendrá que ser desgraciada. Soy una persona retraída, callada,insociable y descontenta. De la vida que llevo en casa pueden sacarseal menos algunas conclusiones. Vivo en medio de la familia, entre laspersonas más buenas y cariñosas, más extraño que un extraño. Con mi madre no he hablado en los últimos años ni siquiera veinte palabras al día por término medio; con mi padre casi nunca he intercambiado más que los buenos días. Con mis hermanas casadas y mis cuñados no cruzo palabra y eso que no estamos enfadados."(De la carta de Kafka al padre de su novia Felice)Este es un fragmento de la carta en la que Franz pedía la mano de Felice, su primera novia a los 29 años de edad: A su futuro suegro, escribiendo: “la verdad es que conmigo, según mis previsiones, tendrá que ser desgraciada..."Luego de terminar su romance con Felice tuvo de pareja a una mujer casada. (Ella vivía en Viena. El vivía en Praga) En cartas escritas a Milena decía:"¿Cómo es posible, Milena, que todavía no sientas temor orepugnancia hacia mí o algo parecido?" "¿Por qué después de todo, soy una persona torturada por estosestados tan totalmente imprecisos y por estas desesperantesresponsabilidades?" "...desde todo punto de vista importante - el matrimonio, eltrabajo, el coraje, el sacrificio, la pureza, la libertad, la independencia, la verdad - me encuentro tan por debajo de ustedes dos que casi me resulta repugnante hablar de eso." "¿Sabes Milena que al acercarte a tu marido descendiste muy pordebajo de tu nivel, pero que si vinieras a mí sería como saltar alabismo?" "... yo, que en el gran juego de ajedrez no soy ni siquiera elpeón de un peón, lejos de eso, pretendo ahora, sin embargo, contratodas las reglas y para confusión de todo el juego, ocupar la sillade la reina; yo, el peón de los peones, o sea una pieza que nisiquiera existe, que por lo tanto no juega con los demás". "Tal vez lo que ocurre es que ambos estamos casados, tú en Viena,yo con la angustia, en Praga y que ambos nos torturamos inútilmente por liberarnos de nuestro matrimonio".Aunque Kafka en sus escritos confiesa que le es imposible llevaruna vida humana entre los hombres, que lleva una vida triste, que es débil e inferior, sin embargo hay que matizar estas palabras. Todo eso es muy cierto. Pero Kafka era humano como cualquier otro, podía reír, podía tener sentimientos, podía enamorarse... el problema que tenía era que su personalidad tapaba muchas de sus mejores virtudes y le anulaba demasiadas cosas. Su conflicto personal era grave.Gustav Janouch, un coetáneo de Kafka, nos dejó una curiosa yexpresiva descripción de Franz, en la cual quedan de manifiesto losproblemas que Kafka tenía para relacionarse:"... sus labios finos lucían una leve sonrisa, que era más elconmovedor reflejo de una alegría distante y extraña que unaexpresión de bienestar.Kafka siempre miraba a las personas un poco desde abajo.Su postura era muy extraña, como si quisiera pedir disculpas porsu estatura.Todo su cuerpo parecía querer decir: “Por favor, pero si soycompletamente irrelevante. Me dará usted una gran alegría si no sefija en mí."Referente de información: Dr. Mikel Martínez Antón Licenciado en Psicología por el Estado Español y quien ha sufrido toda la vida de Esquizoidismo.
Publicado el 28/8/2007
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