Nelumbio sagrado

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Pintura Octavio Ocampo

Nelumbio sagrado

Se intuye una fuerte unión, ha nacido

sin necesidad de clavos, pues es flexible;

gracias a las mil palabras que se estrechan,

cuando la tierra tiembla, no hay desdicha.

Has construido una torre de ocho esquinas,

un lugar sagrado de encuentro,

donde se ejerce la gran renuncia,

pero aun así sin entender el sufrimiento.

Hay claridad y transparencia

algo como gran devoción y bienaventuranza

hay iluminación y punto de partida

es cautivarme con su suave talante.

Los caminos de la humildad se propagan

debemos encontrar del rito, el pálpito

aunar la tersura de su voz y sentirse trocados,

presagiar el huidizo intervalo,

y reconocer es la hora del llamado;

entrar a la pagoda,

 ser loto sagrado;

ser nelumbio de los pies dorados.

Patricia Araya

26 -11-2010

Poesía de Mercedes Dembar: Dedicación

DEDICADO A NUESTRA PEREGRINA PATRICIA ARAYA CON MUCHO CARIÑO


El mago te espera a la entrada del bosque

te tiende la mano, y sonríe

sabe de tus temores y desamparo.

Te guía hacia el río

a través de campos de flores

y almas de colores;

todas sonríen al verte pasar

te saludan alegremente.



Analina, la reina de las hadas

te obsequia una cesta

tejida con tallos del copihue kolkopíu

llena de muñecas graciosas,

angeles y campesinas,

todas elaboradas

con hojas de mazorca trenzadas, coco y yuta.



Tus ojos brillan con chispas

de mieles doradas;

empiezas a revolotear con las nubes

y allí, en la otra orilla

te espera tu abuelo querido

con los brazos abiertos

y un vasito de mezcal:


"Pa'rriba, pa'bajo, al centro y pa´dentro".



Merche Dembar


20/11/10

http://redescritoresdecoquimbo.ning.com/profiles/blogs/la-muneca-de-hojas-de-mazorca?xg_source=activity

Peregrina

Peregrina

Poesía

Voy por el camino de mi abuelo,

debo atravesar el puente de dos caras,

escucho silenciosa el murmullo y su llamado;

cansada, sedienta por el abandono,

me refugio en el hambre de vivir.

Llevo el arco, la flecha, la constancia,

estoy entre colores vibrantes y no saber a donde voy,

el sol comenzó a entrar por mis ojos;

el paisaje se volvió esmeralda.

Estoy vestida en hojas de mazorca

rogando para que vuelva la lluvia,

invocadora de fertilidad mi huerto

me guío por un rio todopoderoso.

La visión dice me conectaré paraíso,

ésta visión se apodera de mí;

es mía, concedida a raudales por el magno

pero aun persisto en el desamparo.

Busco el oído me escuche, no me ignore,

busco el reino misterioso y me acoja,

busco quien soy y me encuentre,

busco al ser que vino amarme y no lo hizo.

Consumo mis días en ese despertar,

la mirada puesta en las puertas del alma;

esperando entre Marzo y Junio abjurar

hoy por hoy sigo en busca del mezcal.

Patricia Araya

18-11-2010

El poeta pobre

El poeta pobre

Todo sucedió de a poco
dolía la espalda, la cintura,
piernas y manos dormidas,
pero el alma volaba loca.

La escritura era joven ternura
iba creando su propio cuerpo,
rostro lozano, bellas metáforas,
Avasallador designio golpeaba la puerta.

Primero vino la poesía amorosa,
el paraíso perdido después,
canción y clamor
entre rima y miselania se fue en olvido.

El poeta sin cuerpo
arrumbado en su poltrona
lentes en sus ojos, barba cana
en su boca pluma de ganso.

El tintero vacio, los ojos idos
el paraguas abierto;

está con sus mejores amigos,
los viejos libros…

El tiempo paralizado.
la botella de agua vacía,
el lavamanos reseco,
el viejo mantel sin uso.

el sombrero de tongo inmóvil.
ya no queda fuego en el hornillo
los diarios muestran otra época.

El pobre poeta cuenta
en sus dedos cuanto más…
Yo me iré dice:
Y quedaran las aves cantando.

No debo morir todavía,
mis eternidades me llaman
mis recuerdos también
deseo volver a mis almas violetas
cuando yo fui piedra y sol.

Sigo ave migratoria
gregario me debo a mis poemas;
a mis laberintos nadie conoce,
me abandono en la belleza.

Desde lejos la muerte me saluda
mi oscuridad es otro sol,
soy la noche a la deriva
sin hambre, ni sed.

Soy relámpago invisible,
donde mi jardines se iluminan;
mis hijos quedan resplandecientes;
yo seguiré en este dulce mundo,
hasta que mi huerto se vuelva sal.

Patricia Araya

Poesía, homenaje, poetas